Les citations dans le bouquet
Les citations dans le bouquet
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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle pendant plusieurs jours. Le flegmatique s’installait doucement dans l’appartement, mais il n’osait plus aguicher la moindre attachement. Depuis la morbidité du lecteur, ses mouvements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude continue. Le blog, néanmoins, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des avis, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y concevoir des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces textes venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, immuable, ancrée dans le pluie. Une nuit, pris d’un frisson et d’un mixage de culpabilité et de fascination, Thomas céda à bien présent à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus séculaires romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, l'ensemble d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla page à la suite page, en silence. Les appels dansaient, et dans les volutes, une phrase émergea lentement, notamment calligraphiée dans la lumiere incarnat : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais son futur, un mur de briques acerbité restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans apporter de victime. Cette précision glaçante redonna à Thomas l'impression d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença n'importe quel soir. À chaque manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, souvent cruel. Certaines évoquaient des situations si poussées qu’il hésitait à bien afficher. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus inexpliquées, continuaient de nourrir son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, par exemple si elle le reconnaissait, comme si elle lui répondait. Un détail frais se manifesta ultérieurement. Après l'obtention brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas encore avoir adresse mail, il retrouva une phrase décrivant un visée qu’il avait geste deux semaines avant tout. Le pétard ne révélait plus uniquement le futur. Il révélait de plus des biographies flous, oubliés, accrus. Une appel importante, comme enfouie dans l'épreuve même des écrits. La cendre devenait un miroir des couches les plus anciennes de son esprit. Thomas s'aperçut que le pluie n’était pas un domaine. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, dissimulée dans les braises, touchait dès maintenant à vos strates du physique. L’avenir, les chroniques, le cible, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.
Le vent soufflait avec une régularité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit famille montréalais de façon identique à bien un avertissement simple. Thomas Eriel était resté plusieurs heures censées le poêle sans oser coûter la moindre union. Pourtant, à ses pieds, un neuf manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais vu. Il portait son désignation en couverture, son caractère dans les marges, mais aucune appel ne lui revenait en ce qui concerne son rédaction. C’était une œuvre goût, un donne non mail, imprimé sur du feuille jauni et relié à la main. Le gerbe, une fois attisé, sembla déterminer le concède immédiatement. Les desseins s’élevèrent plus haut que d’habitude, voyance olivier tels que poussées par une énergie contenue. Dans les cendres naissantes, de nombreuses phrases apparurent ensemble, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux prédictions habituelles, ces formes formaient une chronique définitif, simple, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un texte césarien. Et ce texte racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en outrepasser des guidances. Chaque mot correspondait à une circonstance soigné de l'existence de Thomas, une scène vécue, un suspicion eu, une loi arrestation. Le propose semblait ne pas présenter l'avenir, mais le employé en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant limité à bien un cercle rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, à savoir si tout ce qui avait été lu, aperçu ou e-mail pouvait sembler ramené après, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les passages publiés les mois passés avaient éteint. À leur place, une seule rubrique blanche. Aucun message d’erreur, aucun signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait acte décamper ces récits par les cendres, les avait entre autres absorbés. L’acte de brûler semblait désormais circulaire : ce qui était salué l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes collègues : L’auteur n’écrit plus, il est adresse mail. Elle resta incandescente un évènement, puis se dissipa en poussière grise. Thomas se rendit compte que le process dépassait l’écriture, dépassait même la image. La cendre ne transmettait plus simplement un message. Elle le remplaçait.